Catalogo

“Era uno scoiattolo. Scendeva dal tronco e adesso percorreva qualche metro davanti a lui. Poi si fermò. Il piccolo Elia lo vide, lo vedeva… La pelliccia corta, ma vaporosa e morbida sulla coda. E i colori, fulvo-rossiccio ed oro, abitati dal sole, dall’estate. Elia ne incontrò gli occhi scuri. Un riverbero, una folgore. Si videro. Lo vedo, mi vede… e… io… io sono, sì, io sono, sono vivo, è vivo, lui, tutto è vivo qui, la terra, i pini, lui, coi miei colori, possibile che non lo sappiano tutti?”

“Ma poi chi sarebbe tra di noi l’angelo che conosce la tipa di argilla?”
“Tutti i maschi quando amano veramente diventano così. La perdita delle ali è il prezzo da pagare. Telefona a Wim Wenders se non mi credi.”
“Sì, dai, hai ragione. Ma quando la storia finisce, le ali almeno te le restituiscono?”
“No, se le tengono loro, cretino, ti devo proprio spiegare tutto.”